Apenas por fuera del calor del farol
en el cordón de la vereda
Entre
el perro, el árbol, el cantero
derrumbado
mirando
las manos mugrientas,
sangrientas, abiertas, mojadas
entre
las piernas infinitas
las zapatillas rotas
los cordones desatados
las lágrimas, los mocos
caían
al agua
sucia
se mezclan
se chocan
se abrazan
entre
la basura
cordones, sangre, mocos, agua
se alejan de la luz
se escurren
desaparecen
dentro de la cloaca
1 trapitos al sol:
q bueno q escribas,
yo algún día de estos voy a subir alguno de mis poemas.
y sigo cn mi teoría de que escribir es terapeutico.
tiene que serlo. o al menos nos libera.
cualqier forma de arte lo hace,
sino estaríamos todos matándonos entre todos, en todos los sentidos de la palabra.
ninguna persona que mata, es artista...al menos no conozco a nadie.
a lo sumo se volverán locos, pero con suerte los considerarán genios.
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