En el cordón de la vereda

Apenas por fuera del calor del farol

en el cordón de la vereda


Entre

el perro, el árbol, el cantero

derrumbado

mirando

las manos mugrientas,

sangrientas, abiertas, mojadas

entre

las piernas infinitas

las zapatillas rotas

los cordones desatados

las lágrimas, los mocos

caían

al agua

sucia

se mezclan

se chocan

se abrazan

entre

la basura

cordones, sangre, mocos, agua

se alejan de la luz

se escurren

desaparecen

dentro de la cloaca

Comentarios

blackbird ha dicho que…
q bueno q escribas,
yo algún día de estos voy a subir alguno de mis poemas.

y sigo cn mi teoría de que escribir es terapeutico.
tiene que serlo. o al menos nos libera.
cualqier forma de arte lo hace,
sino estaríamos todos matándonos entre todos, en todos los sentidos de la palabra.

ninguna persona que mata, es artista...al menos no conozco a nadie.
a lo sumo se volverán locos, pero con suerte los considerarán genios.

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